Bw

Le 15 mai 2008, celui que dans le livre j'appelle BW perd brutalement l'usage
de ses yeux.

Dans l'urgence de parler pour tenir tete au desarroi, BW me livre alors tout
ce qu'il a garde secret durant nos annees de vie commune : ses fugues, ses
frasques, ses trekkings dans l'Himalaya, sa fulgurante carriere de coureur a
pied, les souvenirs obsedants d'un Liban dechire par la guerre, autant
d'experiences, autant de detours qui l'ont conduit, il y a trente ans, a
travailler dans l'edition.

Car BW est editeur, et la litterature, sa vie.

Avec une ironie desenchantee, il me parle, le jour, de ses quinze existences
passees, de son metier deraisonnablement aime et de sa decision, murie dans le
noir, de tirer sa reverence devant des moeurs editoriales qui lui sont peu a
peu devenues etrangeres.

Je compose, la nuit, le texte dont il est le centre avec le sentiment que son
geste de quitter ce que d'autres s'acharnent a rejoindre revet aujourd'hui un
sens qu'il faut, a tout prix, soutenir.

Tous deux nous nous sentons pousses comme jamais par une necessite imperieuse.
Pour lui, celle de dire ou de sombrer. Pour moi, celle d'ecrire ces mots-la,
et aucun autre.

Ce livre, ecrit a vif, est le roman de cette traversee.

LS


*[5e]: Cinquième