L'Embellie

C’est la belle histoire d’une femme libre et d’un enfant prêté, le temps d’une
équipée hivernale autour de l’Islande. En ce ténébreux mois de novembre, la
narratrice voit son mari la quitter sans préavis et sa meilleure amie lui
confier son fils de quatre ans. Qu'à cela ne tienne, elle partira pour un tour
de son île noire, seule avec Tumi, étrange petit bonhomme, presque sourd, avec
de grosses loupes en guise de lunettes. Avec un humour fantasque et une
drôlerie décapante, l’Embellie ne cesse de nous enchanter par cette relation
cocasse, de plus en plus attentive, émouvante, entre la voyageuse et son
minuscule passager. Ainsi que par sa façon incroyablement libre et allègre de
prendre les péripéties de la vie et de la vie amoureuse, sur fond de blessure
originelle. Et l’on se glisse dans l’Embellie avec le même bonheur immense que
dans Rosa candida, en une sorte d’exultation complice qui ne nous quitte plus.
Auður Ava Ólafsdóttir est née en 1958 à Reykjavik. Il y a chez cette grande
romancière islandaise – dont on garde en mémoire le merveilleux Rosa candida –
un tel emportement rieur, une telle drôlerie des situations comme des pensées
qui s’y attachent, que l’on cède volontiers à son humour fantasque, d’une
justesse décapante mais sans cruauté, terriblement magnanime. Vrai bain de
jouvence littéraire, ses romans ressemblent à la vie.